Chancho Extremo

Ésta foto es para aquellos que no me creían que hacía paracaidismo, ¿ven? ahi tienen!

(click en la imagen para agrandar y poder verme mejor)

Un poco de cholulaje...

El tragó saliva, ella no tragó... se apagaron las luces, empezó una música de violines (con violinistas en vivo), él respiraba hondo, era el momento crucial de la noche...
Algún invitado sonrió capciosamente esperando algo jugoso, la prensa especializada soñaba con ese momento, los extranjeros no conocían el incidente pero querían saber, todos tenían algo de interés puesto a esta altura de la noche...
pero por suerte para Maxi López, al momento de proyectarse el típico video cursi de todo casamiento, a nadie se le ocurrió poner el famoso video de Wanda

Niños Prodigios

Publicó La Capital el día 28 de Mayo de 2008

Michael Kevin Kearney, nacido el 18 de enero de 1984 en Paterson, Nueva Jersey.
Michael pronunció sus primeras palabras a los cuatro meses. Cuando tenía seis meses le dijo a su pediatra "tengo una infección en el oído izquierdo". A los 10 meses comenzó a leer.
Michael terminó la escolaridad secundaria a los seis años, y fue matriculado en el Santa Rosa Junior College a los seis años y siete meses. A los ocho se graduó en geología.
Figura en el Libro Guinness de los récords como el graduado universitario más joven del mundo, lo que logró a los 10 años al recibir el título de licenciado en antropología de la Universidad del Sur de Alabama.
El récord fue superado por Tathagat Avatar Tulsi, quien logró una maestría en bioquímica a los 14 años en la Universidad Estatal de Tennessee.

Reflexiones:

1- Yendo a Universidades privadas cualquiera
2- Para mi que lo anotaron tarde... unos 18 años
3- Si es verdad la historia falta aclarar que lo que le dijo al pediatra se lo dijo EN INGLES!!!!!! lo cual es doble mérito
4- Si era tan prodigio como dicen en vez de ir al pediatra, hubiera estudiado medicina y se atendía solo...
5- Se recibió a los 10 años, yo llevo 10 años en la facu. ¿Cuál es el opuesto de Prodigio?

Ingeniero Gutemberg

Un sábado a la tarde cualquiera dos chicas, estudiantes de ciencias económicas, estudian y toman mate. De repente una le pregunta a la otra:

Chica 1: Che, ¿quièn es Gutemberg?. Me resuena...

Chica 2: ¿No es el tipo ese de Buenos Aires al que le mataron al hijo, Axl?

El Fenómeno Barreda

Todos conocemos la historia del odontólogo que enfurecido por los maltratos asesinó a esposa, suegra e hijas... Ahora, el tipo sale del penal con el beneficio de la prisión domiciliaria (beneficio del que gozan muchos criminales ignotos y que han hecho mucho más daño, creo yo...). Y empieza el delirio mediático:

1- La novia de Barreda. Los medios preocupados en determinar por qué esta mina se engancha con el ASESINO, y uno de canal América llegó a decir: ¿Será porque piensa que como Barreda ya mató antes a ella no la va a matar?.

2- Los vecinos de Barreda: En una única nota, los 4 perfiles:
LA PARANOICA: vieja horrorizada por la presencia del criminal al que no quiere cerca por ningún motivo.
LA COOL: a la que le parece que es un tipo simpático, al que le dio la mano y que se atendería con el si necesitara un odontólogo.
LA DIVINA: que no cree en la justicia de los hombres y piensa que Dios decidirá
EL "YO ME ENCARGO": tipo al que le da igual, pero que si lo ve salir, lo denuncia.

Cuando yo estaría más hinchado las pelotas de tener tanto movilero y asedio periodistico, la vieja cool con su marido invitaron a la notera de mañanas informales a tomar el té.

Quién les parece que terminará Bailando/Cantando/Patinando por un sueño:

¿La novia de Barreda?
¿La vecina Cool?
¿O el propio Barreda?

El telegrama

Mi excompañera Karina Olga decidió renunciar y como se hace en estos casos envió el telegrama de renuncia un Viernes. El mismo llegó el Lunes y ¿quién lo recibió? ELLA porque entre otras cosas era la recepcionista.
Ni bien lo recibe se lo entrega a uno de los dueños de la empresa diciendo "Acá llegó un telegrama, no se qué será..." (Y posta que no sabía que era su telegrama, mejor dicho no se había dado cuenta... porque cuando supo que era un telegrama de renuncia, estaba inquieta porque la mataba la intriga de saber quién podía haber renunciado...!!!)

Es mi último intento por vencer a Culpa de la Calor y su gatita de RR.HH.

Frase Boluda II

Como soy recursante en la facu coexisto con muchos pendejos que son cada vez más boludos (y no por ser pendejos sino porque en mi facultad vienen cada vez más imbéciles, cada vez mas chetos y cada vez más infantiles) pero hoy me centro en una mina en particular.

No la voy a describir porque no quiero hacer un prototipo, pero tiene todos los rasgos físicos y actitudinales típicos de la pendeja cheta boluda (y no es rubia ni tiene ojos claros, olvídense de esos clichès)

En plena clase, resolviendo un ejercicio de muchos números, muchos decimales y muchos pasos, llegamos al resultado final y dice:

"Ayyyy, no me da!!! Ésta calculadora anda para el culo, yo puse los números correctos y me tira cualquier resultado..."

Ya veo a los ingenieros de Casio haciendo reuniones de emergencia porque las calculadoras están fallando, porque ella seguro que no se equivocó...

Pregunta Boluda

Ella trabajó acá en la empresa y ahora es cliente... como ayer muchos negocios cerraron y aparentemente hoy algunos también, llama:

YO: nombre de la empresa
Ella: Hola, soy "nombre de ella", ¿cómo andas?
YO: bien, bien, ¿vos?
Ella: bien, che, ¿están laburando?

Respuestas alternativas:

1- No, llamaste a mi teléfono personal
2- No, vine yo solo para avisarles a los que llamen que no estamos laburando
3- Seguís siendo la misma pelotuda de siempre
4- Si, estamos trabajando normal...

Adivinen qué le contesté

Y que vuelva Carlos, después

Es 100% mi culpa por sacarle charla al viejo pelotudo éste que ya lo tengo refichado, pero me distraje!!!!

Oficina, 16hs, suena el teléfono

YO: Nombre de la empresa

Cliente: Buenas Tardes, habla "nombre del cliente" de "nombre de la localidad cordobesa"

Yo: AH si. buenas tardes, como le va

Cliente: "Y... 1000000 de palabras sobre su oído"

Yo: ah, si, claro, entiendo (100 veces en el medio de su frase anterior)

Cliente: Le llamo para informarle de un depósito... bla bla bla. La semana que viene voy personalmente porque hoy no pude

Yo: (cometiendo el error crucial) Y... no era el mejor día para venir hoy (NdeR. Por el paro de la CGT,cortes de calles por los taxistas indignados por el asesinato de un colega, y demás caos y malestares en Rosario)

Cliente: Y, no... algo me enteré, este país es un caos...

Yo: SI, terrible (bostezo)

Cliente: Yo viví en la época de los militares, y no es que esté de acuerdo con los militares pero me parece que habría que dejarlos entrar un poco ahora...

YO: .........................................

Cliente: Bueno, no importa, hasta luego

Es mi culpa, por darle charla

Liniers (a la memoria de mi amigo Pato)

Liniers es un historietista que en una època publicaba en Pàgina 12 y ahora lo hace en La Naciòn, ademàs de sus blogs: (http://www.autoliniers.blogspot.com/)

Es genial, y a mi me lo hizo conocer un amigo extraviado con el cual nos reìamos mucho

Lo redescubrí gracias a http://www.elboletinkultural.blogspot.com/

Elijo la siguiente entre miles que podrìa haber posteado, no se si se verà nìtida, en todo caso descarguen la imagen y veanla aparte...









"Ave Marìa Purìsima" "En el interior los chicos juegan al molesto Aplauso Raje"

Tienes un E-mail

Situación: Empezàs a trabajar en una oficina, todos tratan de ser simpáticos y vos también... al principio le vas a sonreír a todo para no parecer un amargo, pero de a poco le vas a ir metiendo acidez, mordacia e impaciencia a la cosa...
Pero en esos primeros días podría suceder esto:

Compañero/a nuevo/a: Che, ¿tenés E-mail vos?
YO: este... si si
CN: a ver, pasámelo, así estamos en contacto...
YO: mmm ok... proyecto...
CN: listo, agendado

A la noche llegàs a tu casa, abrís el Outlook, y tenés 10 mails!!!!

Rte: CN
ASuntos: "Test del Dalai Lama" "Fw: Brujas! (yo no creo, pero por las dudas)" "Bill gates regala su fortuna" "Hotmail deja de ser gratuito" "Diccionario Les Luthiers"

Y ahí te querés matar...

Solución: tener una cuenta alternativa para dárselas a extraños o recién conocidos o gente poco confiable...

Palabra Clave: E-mail, el q te pregunta si tenés Email en vez de Mail, tiene altas probabilidades de ser un enviador de cadenas pedorras

¿Como yo???

En el medio de una conversación que no viene al caso, mi compañera de oficina dice:

"y es un grandote boludo, así como vos"

y yo medio en joda digo: "¿grandote como yo? ¿o boludo como yo?

"no! es un boludo!" me dice...

¿qué debo entender?

Señora... el taxi!!!

Esto pasó recién recién cuando salí del trabajo, estaba esperando el colectivo y aparece una vieja que hace una seña como parando un taxi. A mi me llamó la atención porque atrás, a unos 50 mts. venía un colectivo, pero el taxista vió lo mismo que yo y paro 20 metros más adelante. Además la vieja hizo un gesto mirando al taxi como si se fastidiara porque no le paró.
Yo, viendo la situación, entendí que la vieja no había visto que el taxi había parado y, atento y metido como siempre, le digo: "señora, ¿usted paró ese taxi?". La vieja se da vuelta, lo mira, me mira y me dice "No, yo no". Y cuando se da vuelta pasa el colectivo y nunca le para... y ahí la vieja dice: "Uuuuuy no me paró".
Antes que la vieja me dijera de todo, ya estaba fingiendo una llamada en el celular...

Y lo dijo así...

Situación: Oficina a media mañana, gente laburando a full, ella ya fue 3 veces al baño, fue dos veces al baño a fumar, se hizo dos café, un mate cocido, tomó 4 de las 20 pastillas que toma al día y abordó miles de temas que obviaré por ahora para explayarme en nuevas entradas. Con una pila de papeles (4 papeles que se procesan en 3 minutos máximo y si te faltan dos brazos) descansando en el escritorio y, tras el llamado del jefe de la administración por su nombre: "Karina..." ella responde: "ay, Karina, Karina, siempre Karina, éste a la mujer en la cama le debe decir Karina...pfffffffffffff"

Juro que dijo eso

Historias de peluqueria I

Yo no me río mucho, es decir no manifiesto en carcajadas mi buen humor o la gracia que me causa algo, pero cuando me tiento soy peligroso (como todos supongo).
Durante mucho tiempo fui a una peluquería porque el peluquero era un genio, era barato y me quedaba cerca. Y el peluquero además de ser un genio era gay, pero gay fiero además pobre, no lo voy a describir para no herir susceptibilidades. Mi hermano y yo lo teníamos en estima porque era muy ameno y no el típico peluquero pesado, pero no podíamos evitar reírnos de algunas cosas que hacía...

Y una de esas fue una vez cortandome el pelo a mi... Mientras me cortaba las patillas y esos pelos que requieren aproximación, en la radio empezó a sonar una canción de Ricky Martin. Entonces en cada aproximación a mi oreja cantaba... "te extraño... te olvido... y te amo de nuevo..."

todavía tengo las cicatrices en los labios por la fuerza que tuve que hacer para no reírme de la situación

El Boooooooom de la construcción

Con los sucesos de la semana de edificios derrumbados, obreros muerto y heridos se abre (justo ahora) la discusión sobre las condiciones de trabajo de los obreros.
Comenzó siendo el boom de la construcción y de a poco va mutando al Paf! de la construcción, pasando por el AY! De la construcción y va terminar siendo el Uuuuuuuuuuuh! De la construcción.

No me estoy riendo de los muertos y heridos, no sé ni por qué mierda lo aclaro!

Todo está bien

Viernes a la noche, Smashing Pumpkins, no hace frío, hay pizza y cerveza para cenar, Violeta duerme un ratito en el sillón, hermosa como siempre y más que nunca cada día, Eddie la acompaña con su vitalidad nula que enternece, Mili no aparece, estará ofendida...

Después de postear las tormentas de otros años, necesitaba dejar esta reflexión por escrito:

Todo está bien y en paz, hace casi dos años que todo es perfecto... y lo mejor es que soy coautor de este momento feliz

El ciclo (2001)

Será la neblina lo que respiro, porque de aire ya no vivo, de aire ya no sé en mí. Pero la neblina no me cubre, no me oculta a mí de lo demás aquí. Tampoco me ayuda a no ver lo demás aquí. Sólo entra en mí, respirándola, consumiéndome, poco a poco.
Vivo y respiro por gracia de algo mecánico. Todo lo orgánico mío no lo uso. Todo sigue funcionando porque si, pero yo no lo incito. Ya no puedo incitar nada, no puedo inducir a nadie. Y me muero poco a poco.
Será la distancia el olvido. Para muchos es suficiente razón, para los que no saben de nada. Para los que no saben de mí. Y los que no saben no sabrán, lo he decidido. Es mi primera decisión en mucho tiempo.
Y el ciclo se cerrará pronto o dentro de mucho. Pero sé que se cerrará. Siempre es así. Sólo que cuando entiendo que así son las cosas, es muy tarde para recuperar el tiempo o regresar en el. Cada segundo hace el siguiente demasiado tarde para vivir el anterior. Y cada vez que me decido por vivir un segundo como el último, todo resulta apresurado. Todo es distinto cuando me tomo tiempo, es trágicamente a la inversa. Ni siquiera intento ni pretendo hablar de otros, sino de mí.
Cada vez que sufro, sé que no es para siempre, sé que no es la última vez. Pero sé que algo debo culparme, para seguir con mi eterna lucha por no cargar a nadie el pesar de mi forma. Nadie puede culparse ni ser culpado por mi insignificante desazón, ni por mis ganas de no ser como no quiero ser. Esas mismas ganas de encontrar en el mundo lo que he venido buscando, un espejo, una idea y la paz. Y las personas son muy importantes, pero no están dispuestas a asumirlo. Cada persona es un error mío. Cada idea es una fantasía. Cada verdad que vivo se torna una mentira. Cada mentira que digo es una verdad disfrazada. Pero nadie me quita el disfraz ni a mi ni a mis mentiras. Nadie cree en mis verdades, pero si en mentiras de otros. Y yo no puedo convivir con la mentira de otros, siendo cómplice y ayudando a que parezcan verdades. No tolero la injusticia ni ser injusto.
Creerme dos segundos útil, es pasar mucho tiempo recordándome utilizado. Pensarme dos segundos necesario, me hace necesitar serlo por un tiempo eterno.
Pero el dolor no es eterno. La tristeza infinito. Lo único que es infinito es este ciclo en el que algunos vivimos y que es tristeza, alegría, tristeza, alegría y así eternamente. Si, sólo, pudiéramos saber cuanto dura cada eslabón de esta cadena...

La prisión (2002)

Asomé la cabeza al sol. Vi hasta donde las rejas me permiten y el sol, delator, no prohíbe. El sol. Hace años que lo espero, hace meses que no lo veo. Pero no necesito de él. Sí, quizás, verlo. Solamente eso. Ya, después, no tengo deseos. Prefiero encerrarme.
El azul ya se ha manchado de blanco y, donde empieza el rojo, termina el blanco que ya no es tal. Un poco más allá, el espejo. Lo evito. Tal como, quizás, evito todo lo que me revela la verdad. Lo objetivo. Si no pensara que esquivo la verdad diría que me atrae lo que me engaña.
Soy escéptico. Dudo de lo que me ayuda. Confío en lo que me rechaza. Más allá de lo que me da la realidad, lo que me dice la verdad, está lo que siempre planeo ordenar y arreglar. Pero nunca lo hago. Mi encierro debe ser así, desordenado y rutinario. Evocador. El sosiego en el desasosiego. El abandono de la desesperanza. La esperanza en el retorno. Y el retorno a mi encierro.
Extraño lo que quiero. Quiero lo que extraño. Lo que sé que quiero es extraño. Y es mutuo. Todo es mutuamente extraño. Pero querer no es mutuo. Hasta que dejo mi encierro, mi escepticismo, y mi rutina. Y ahí es donde empiezo a construir una verdad y a disfrutar el sol. Luego retorno y empiezo a extrañar. Y la verdad ya no es verdad. El sol ya no es el sol. Y retorno a mi encierro, a mi rutina. Sí... tres días son demasiados.

Lo Onírico (2002)

Hay veces que lo creo una causa perdida. Hasta que te siento entrar en mis ojos, por detrás de las pupilas, desplegando cierta magia que nunca voy a terminar de comprender ni pretender definir. Contagiando algo que no sé como se llama pero que es tan necesario como respirar. Recibiéndome como yo no podría recibirte, despidiéndome como no podría despedirte.
En retribución a todo eso he querido subir a las alturas imposibles en cada uno de mis sueños, desafiando mi vértigo y mi temor, olvidando mis carencias y mis limitaciones, mis miedos e inseguridades, sólo por saber un poco más, por tener otra visión, para aprender de eso en vos y un poco más de lo oculto en mi.
Se ha cruzado gente imposible en los caminos que nunca, en realidad, he recorrido, en los que nunca podría encontrarte ni sabernos. Nunca en soledad, siempre en el recuerdo, las alegrías y las lágrimas ocurrieron. Alguna vez, tal vez, fue la angustia. Sin dudas, siempre me acompaña una esperanza.
He despertado de más de un sueño queriendo, en vano, volver a dormir y seguir soñándolo. En alguna ocasión he querido despertar de una pesadilla y no he podido. Pero es inevitable, al menos, para mi inconsciente, seguir tejiendo historias. Quizás vivo inconsciente cuando estoy despierto. Sólo la verdad, la realidad se aparece en sueños. Puede que no la vea despierto.
Me he sabido inmenso en cada una de las tardes que se acercan felices. Muchas noches me devuelven pequeño e insensato. Pero no puedo renegar de la insana fe que me empuja a querer ser feliz. Sólo la verdad perdurará en nuestras vidas, aún cuando no vivamos para verla o comprenderla. Debo ser de verdad, o la verdad, en cada momento desde que no puedo verme y comprenderme.
Entiendo entonces, que todo aquello que no comprendo y no veo, en las cosas y la gente, debe ser la verdad, o su verdad, la única o la posible, la deseada o la impensada.
Donde todo esto termina de ser onírico, resulta irónico que lo recuerde despierto sin pertenecerme a mi, el despierto de mis seres, vivir de los sueños o entre sueños, hay veces que creo una causa perdida extrañar, recordar, reempezar, continuar, creer, saber y vivir... pero, una vez más, extraño, recuerdo, etc, etc, todo aquello que lo hizo real hace un tiempo y la próxima vez.

El fantasma (2003)

En el lugar donde alguna vez hubo un hombre, quedan sus fantasmas. Y en donde sus fantasmas vivieron quedan las canciones. Y este hombre fantasmal que fue cantor, poeta y feliz descubrió un buen día que el mejor escenario es el mundo, el mejor auditorio las aves y la mejor canción la verdad. Pese a todo desde un día, especial, sólo cantó dolores. La canción será el sufrir y la poesía la muda expresión de la tristeza.
En el tiempo en que su inspiración durmió al arrullo de la felicidad, en sus brazos que lo mecían y con la voz de la dicha susurrándole promesas, él descubrió que las mejores cuerdas son los cabellos del ser querido y el mejor tambor su vientre. La mejor música que cada quien puede lograr es la risa del ser querido y el mejor verso es una promesa que se vuelva real.
En el silencio descubrió mil nuevas canciones para una única ocasión y su maldición fue el invierno de pocas aves que hubieron de escuchar su canción y que el mundo, su auditorio, no prestase atención a su cantar. Y ya no tenía ni sus cuerdas ni su tambor predilectos, sólo tenía su inspiración y el silencio, pero no sus canciones. Y no se creía poeta capaz de describir lo que podía recordar, imaginar o añorar.
Vagó sin rumbo en su cabeza la idea de una obra capaz de reflejar todo eso que quedaba atrás y así, caminó la primavera, el verano y el comienzo de un nuevo año.
Y aún se lo ve fantasmal, buscando reconquistar el mundo y recuperar el favor de las aves. Algo que pueda disfrutar de su canción y poesía. De lo fantasmal.
Sólo un cantor y poeta fantasmal quedó de su pequeña historia feliz. Sólo un hombre fantasmal.

El final (2004)

En aquel poema para la, otrora blonda, beldad que pobló mi alma y mis sueños logré confesar que ya no puedo despojarme del gris matiz que dibujó la mano que, entonces, era dulce al tacto.
Al diluirme en el absoluto recuerdo de las cosas que soñaba de niño, llegaban las imágenes de aquel entonces. Al tiempo creí escuchar las voces que hicieron delicado tu interior. Tan breve es la niñez y tan breve el año en que conocí a la maestra que dejó, en mi, las primeras secuelas de amor, las más dichosas.
Así, pese a alguna que otra derrota, siempre encuentro las palabras que recuerdan, y recordarán, lo que a mi otoño, tus luces le dieron: un lugar, un sueño irreal. Acaso el único argumento que nos quedaba en esos días era llorar, hacer llover el cielo de los dos, el mismo que compartíamos en aquellas mañanas. Como sea, siempre será de mi pluma y mi pasión volcar todas esas cosas del ayer en cada historia que la memoria y el deseo me inviten a escribir.
Me he preguntado, de volar ¿adonde voy?. La sed que me gobernaba llegó a su fin cuando pude beber de aquello que, oculto, vive tras el velo de tus ojos, de lo que no quise huir.
Conocí a la poetisa en los tiempos en que enloquecía y me daba cuenta que el crimen es mentir amar, que en lo predecible de mis manos y lo cabal de mis palabras hay un solo prisionero. Y aunque ella se sintiera culpable, el único era, quizás, yo.
Muy poco dura en este mundo el aire para dos cuando lo respiran juntos. Sin embargo, cuando pude librarme de sus palabras y frases de imán (que magnetizaban mis sentidos) sólo pude saberme perdidamente solitario, sin rastros de la inmensidad que su aliento daba a mi existir. (Tu rostro sólo podrá ser el mejor retrato de lo que mi mente dibuja y mis manos son incapaces de pintar).
Respecto al olvido, lo he perdido a manos de la tristeza que me queda en las noches de intentar, y no poder, dormir. El ángel se hace presente en cada sueño donde retornás y en los que yo me voy a buscar un desierto que está cada vez más cerca y en donde busco la respuesta a mi desazón.
La última vez, en las arenas vagando, hallé una niña que entre llantos se ocultaba. Cuando por fin respondió a mi pregunta de qué le sucedía, me dijo que lloraba porque ella pensaba que en la vida todo era amor pero que, en realidad, sólo iba a nacer, crecer, morir y no amar. Al filo de sus ojos grises y al oír su virgen, dulce voz sentí que había durado cien años, un segundo. Le dije que mejor que el que llora es el que ríe y me dijo que no tenía motivos para reír y que desde siempre son sus ojos, ojos que llueven y que ya no volvería a reír, jamás.
Le hablé de un campo, donde las flores crecen hasta el infinito y donde el viento sopla sólo canciones alegres y que eso existe y es de verdad. Escribí el nombre del lugar en la arena y me creyó. Le hablé del mar azul y de sillas blancas donde descansar, y sonrió. Seguimos hablando y me preguntó cosas sobre hoy, ayer, mañana y por siempre. Durante cuarenta y ocho horas fue así, ella preguntaba y yo le contaba cosas que le hacían reír. Y reflexionando me encontró la noche, de estrellas, sin nubes. Pronto no supe más de ella. Había ido a disfrutar de su felicidad con seres más importantes que yo.
Seguí mi camino y así pude conocerte mejor. No te veía desde que en 1995, te encontré al dormir, no quise despertarte y me fui. Desde el mar te recordé, nostálgico y sé muy bien que hice mal el día que crucé al verte tan perdida, encapsulada en los recuerdos y quise saber más de lo que querías mostrar.
Habla de mi todo aquello que iluminó el brillo de tu piel y nos dio aquel extraño, inmóvil, triste sol en el verano que como profeta me llevó a pensar en vos, otra vez.
Pequeñita como eres, no entiendes, ni entenderás el por qué de mi encierro en lo que llamo mi celda y en donde escribo mi herencia en las noches.
Es simple. Todo gran perdedor siente a la mentira como algo tan real y luego, en el fin, vive eternamente su propio luto. No digas nada, cada una de tus inferencias es una apariencia que tortura. Sientes el frío salir de mi boca y sabes que mis pinceles dibujan otras muertes que ya no tienen nada que ver con extrañar de vos. Así, indiferente, tejo un eclipse que hace sombra en vos y en la soledad. Y este día de olvido, en un lugar oscuro, pensando me convierte en el recolector de palabras y canciones. Porque hoy soy el rey, la alteza presa de la peor pesadilla que es este bello mal.
Del tiempo siempre surgirá la revelación que ilumina todos los misterios aunque me cueste estos siglos de ausencia, de sentirme ausente, y mis palabras leer y releer por siempre.
Mi eterna nostalgia será la playa en donde tus ojos juegan tiro al blanco con mi emoción, y será que necesito desprenderme de las hadas madrinas que atesoran, esta, mi condición.
Hoy, cuando más superficial me sé, disfruto el haber sido tu presa, recordando los momentos en que ese espíritu adolescente que me habita, se regocijaba con vos.
Pero en tu mundo ni me ves. Pasan los inviernos cargados de luces y soledad pero los astros no se vuelven a juntar.
Si supiera que te amo, sabría que voy a ser tu voz y que vos vas a ser las auras que adormecen mis desvelos. Es un mensaje del corazón al corazón... a lo más distante de tu estrella.
Todo este reencuentro busca contar de mi lo que de vos me hizo crecer y creer. Fui aquel carcelero eterno de mi propia vergüenza, al sentir tanto miedo en aquel tren que me condujo a vos. La tarde de aquella noche ni soñaba esta elegía, disfrutando el paseo al que me invitaste, por un río... un lugar más bello que el mar, al menos para mi.
Hoy soy el insomne, el derrotado. Al momento que te digo esto, viene a mí Agosto, febril, y temo pensar que, aún en mi vejez, me acorralará la tempestad que trae el recuerdo de tu amor. Abrázame, vuelve a defenderme de la tempestad, despiértame otro día con tu voz, multicolor.
Siento que me he robado el existir y que he vuelto a ser lo que fui: un ser imaginario que nunca está despierto ante lo real.
Sé que he sido un circunstancial guardián de ti en los días que soplaba el viento otoñal y que de vos se apoderaba la sensualidad. Y el agua no podrá curar el infinito castigo de no poder ser igual a ti y que el sueño vuelva a ser de mi, de ti, de los dos.
Eras la lupa que acercaba todo la vida que estaba distanciada y que nunca cruzó el puente hasta aquí. El silencio de tus pestañas, acordes a lo exacto de tus labios que en las oscuridad de los ojos cerrados, me fundían.
Desde entonces mil veces te escribí, hasta el día en que tuve el mal sueño donde el navegante retornaba el bosque de mi mayor temor. Desde entonces desmantelo uno a uno los versos intentando dar con otro motivo que justifiquen el haberlos redactado.
Uno a uno he visto, por el hall, tirados mis días, todo lo que intento pintar y sólo queda de gris. Desde el último viaje piensas difícil en mi, desde el arribo me he convertido en el invernante. Lo que me asombra es haber sido ese ser, el anterior.
El puente hacia mí, el que te acerca a la huella del mar, lo he recorrido yo, el ángel triste, y ahí te encontré a vos, la reina del frío. Y en aquella alborada que nos vio juntos, el anónimo sol me supo peregrino del río que te pertenece y en la sola búsqueda de tu ser.
No pude rescatarte para, así, rescatarme a mi mismo. Y al ver lo que dejas caer, me he dado cuenta (lamento la demora) que si antes no debí saberlo, hoy no puedo preguntar.
Sólo queda en mi la extraña y agridulce dicha de saber que no eres de ese mundo lacrimal al que quise desafiar con mi presencia. Afortunadamente no es tu mundo así, aún cuando preferiría compartirlo.
Hoy recorro hacia atrás las estaciones de la ida, ajeno a las teas que de alguna forma alumbraron esta mentira que construí con mi imaginación.
El tiempo atrás siempre guardará de mi, el último adiós.
Puede ocurrir que en un arrebato se despierte en mi desolación el deseo de una huida de esta lejanía y fluyan en mi las ganas de acercarme a vos y a la insignia silenciosa de tu belleza, que me invita a respirar la luz, los brillos que provienen de tu piel en forma de aromas, irresistibles, los que ponen fin, y dan comienzo, a la vigilia de mi corazón.
Sé que ya lo sabes, eres de mí la influencia, e inspiración de mis momentos eternos, taciturnos y reflexivos. La calma a mis instantes tormentosos, agobiados y nunca sosegados que me llenan desde que en niño me convertí.
He llegado hoy hasta tu lado en la forma de todas estas palabras y ¿dónde te vas?, tan lejos... Así fue que mis tardes volvieron a ser como las de aquel día que una noche te conté y en el que soñaba me acompañaras a crear un día risueño donde, por fin, pudiera no encontrar más motivos para construir (como esta) historias y con ellas los jirones (mi libro).

El grito de Munch

Tituló Clarín del 15/5/08 : "Revelan que "El grito" de Munch no fue pintado en 1893, como se creía". Lo descubrieron los especialistas durante el proceso de restauración del cuadro, que había sido robado. Sin embargo, se negaron a dar la fecha real de realización. Dijeron que la comunicarán durante la exposición de la obra el próximo 23, en el Museo Munch de Oslo, Noruega.

Se rumorea que otra verdad será revelada y es que en realidad el cuadro es una imagen promocional de la versión original de una obra de teatro del siglo XIX llamada "Home Alone" conocida en español como "Mi pobre angelito"

Un poco de cooltura...

Dijo mi excompañerita de trabajo:

"Yo estoy aprendiendo mucho de la cultura Islàmica y del lugar que las mujeres ocupan en esos paìses... es terrible, es algo primitivo como se considera a la mujer, yo no sabía esas cosas..."

Hasta acá cualquiera podría abrir el crédito y pensar "que bueno, la mina se está instruyendo y tiene interés en aprender... sólo que a lo anterior le agregó:

"...ahora en Bailando por un sueño están bailando árabe y me abre los ojos..."

Matar a la abuelita...

Como ya avisé en esculpadelacalor.blogspot.com pienso hacerle frente a la gatita de recursos humanos con historias de una excompañera de oficina de mi actual trabajo.
y va la primera:

La chica esta estudiante de la Ucel (como buen mal estudiante que soy no voy a hacer mención alguna a que clase de carrera lleva adelante, todavía tengo los pies sobre la tierra) había decidido comprarse una computadora, y nos consultaba a sus compañeros respecto a qué especificaciones requería. Le podíamos decir cualquier cosa que ella nos iba a hacer caso, pero no somos malos y le dimos lo más acorde a uso y precio. Lo que ella quería era comprarse una notebook para caretearla en la facu, pero nosotros le ahorramos la vergüenza de hacer una de las tantas ineptitudes que hacía en la oficina.
Finalmente la compró y nos enteramos que lo hizo a través de un préstamo para jubilados que le otorgaron a la abuela. La abuela tenía menos de 100 años pero más de 85. Y ella dejó caer esta frase: "´La compré con un préstamo que le dieron a mi abuela..." y luego bajando un poco la voz pero no lo suficiente porque yo la escuché dijo: "si se muere no hay que seguir pagando..."

Digo, lo podés pensar... pero decirlo ya me pareció demasiado...

Mutantes Urbanos II

Una chica tenía una manera rara de sostener la birome. Un día vio que había un chico que también agarraba la birome de forma rara. Sorprendida le dice: "Vos agarrás la birome igual que yo" y el pibe le responde "¿A vos también te falta un dedo?"

En el Kiosco de Diarios

Esto sucedió recién en un Kiosco de diarios y revistas. Éste es el diálogo entre una compradora y la vendedora:

Compradora: "¿Cuánto está la Paparazzi?
Vendedora: "$ 4,30"
Compradora: "Ah bueno, dame una"
Vendedora: "Mirá que mañana sale la nueva"
Compradora "Ah no, entonces la compro mañana"

No sabía que la paparazzi perdía vigencia

Mutantes Urbanos

No puedo jurar que ésta historia haya realmente sucedido, porque me la contaron hace mucho y no me acuerdo si la vivieron las personas que me la contaron u otros que, a su vez, se la contaron a ellos. Pero bueno, ahí va:

Un chico y una chica fueron a la verdulería y le pidieron al verdulero que le diera dos kilos de sandía. El tipo le encargó a uno que andaba por atrás que le cortara un pedazo de sandía que pesara dos kilos. El tipo la cortó, la pesó y pesaba exactamente dos kilos.
El chico sorprendido le dice al que había cortado la sandía "Qué ojo, Papá!!!". El que cortó la sandía se rió y ahí se dieron cuenta que le faltaba un ojo, era tuerto.

P.N.

Pequeña niña luz
tu voz puede más que el café
tus ojos son tuyos ya lo sé
que despierto en las mañanas
dando vueltas en mi cama
pequeña niña luz

Y no sabés de mi
lo que yo no sé de vos
voy a caminar
entre mis cartas buscando
un lugar donde sentar mi voz

Preciosa niña sol
mi luz no tiene dónde ser
y la risa
es lo que te puede ver
siempre que me acuesto
te saludo y
hoy el viento me hace nudos
preciosa niña sol

No sabes cuanto temí
que me olvides de tu voz
y siga releyendo cartas
buscando no dejarme olvidar...

Una pavada (gentileza de Rando)

Voy a rebajarme a poner un gracioso vídeo de gente cayendo y golpeándose

Y apenas se me terminen las ideas empiezo a comentar y publicar cosas de Bailando por un sueño

Fluido - Poder continuar (acústico)

Voy a mantener la calma
para no perder mis armas
y aunque esté de más, pensar en más
¿cómo contener las ansias, las ansias?

Quiero conocer las causas
que hacen que hoy me den la espalda
que hacen a esta muy pesada cruz
sin poder volver ni olvidar.

Y ante la sensación de indecisión o reflexión
difícil es poder continuar
no quiero a la razón para creer tu explicación
yo creo sin poderlo explicar

Y no falla...

Puedo sostener la carga
mientras mi salud no caiga
puedo reclamar lo que hoy no está
o no reconocer la falta...

Pero debo comprender las causas
que hacen que hoy me den la espalda
que hacen esta muy pesada cruz
sin poder volver ni olvidar.

Y entre el abismo y la luz
prefiero volver a ser
lo que al principio era yo
y a veces no sé quién es

www.fluidosite.com.ar

Pasó la prueba

Hace unos días contaba de mi amiga Celina que iba a recibir la visita de un brasuca con el que anda en pleno romance. Y contaba que ella tenía miedo que fuera un tarado... Bueno resultó que todo salió bien, no era un tarado after all...
Ahora, me resulta raro que no le haya atacado aún la duda de si el se habrá ido pensando que ella no era tan linda, ni tan divertida, ni tan buena como el había creído cuando la conoció...

Stevie Wonder

Una vez le preguntaron a Stevie Wonder si lamentaba el hecho de ser ciego, y el contestó: "No es tan malo ser ciego... peor sería ser negro"

Ciudad de Moreno - Barsótica

Ella probablemente no se enorgullezca del hecho que yo rescate esta precisamente, de todas las maravillas que me permitió leer, pero a mi me encanta:

Ciudad de Moreno: mugre por donde el ojo tenga la dicha de posarse, padres que hacen mear a sus nenas en la calle, “Todo por Dos Pesos”, putas por un peso, telos por siete, secuestros por millones o lo que tengas, nubes de humo de colectivos, ruidos de colectivos y puteadas de automovilistas, pájaros muertos, minas que tiran panfletos por las calles porque nadie les da utilidad salvo el viento, “La Rama y el Trío San Javier el sábado en Monumental Bailable. Damas Gratis. Caballeros 5 pesos con consumición”, peluquerías, peluquerías, peluquerías, carteles rasgados y superpuestos, hombres rasgados y supernegros, gente una atrás de la otra esperando: el colectivo, el banco, “El Poroto Biónico”, el novio, la farmacia, la bailanta, la muerte, punteros al acecho, yutas en su lecho, pibes que te pasan agua sucia por el parabrisas a cambio de unas monedas o unas puteadas, más mugre, las modelos del profesorado, los trabajadores del tren, los vendedores ambulantes y el insoportable ruido de los alarmas/despertadores, las hormonas de los pendejos que deambulan por la plaza principal, la capital de los sordomudos, de las gitanas, de los apurados, de la mugre, el Bingo atestado de avergonzados, los piropos zarpados, los borrachos, los fumados, desempleados, desalmados, todos como yo y yo soy parte de la mugre.

Frase Boluda

Recién había un tipo hablando en la radio, un oyente al que le hacían preguntas porque obviamente contestaba boludeces (pronto haré un post sobre esta realidad de la radio argentina).
La pregunta que le hicieron fue: "¿Fue a algún velorio este año?" y el tipo responde: "No, no me gustan los velorios". Digo yo, ¿habrá alguien al que le guste minimamente los velorios?
O sea, yo estoy aburrido un sábado a la noche y miro los avisos fúnebres a ver si hay algún velorio copado para ir... o voy al after, que vendría siendo el entierro...

A veces, decimos cada boludez... y otras veces directamente decidimos crear un blog, JA!

Los sueños (2005)

Si la medida de las cosas fuera el lugar que ocupas en mis lugares, tal vez a los ojos de los demás, y también a los tuyos, todo podría parecer una total pérdida de tiempo. Así funciona el mundo de verdad, la realidad. Pero una vez invitada a ésta, mi fantasía, pequeña criatura, viajera de este ensueño no hay mucho que pueda deshacerse. Pocas cosas pueden volverse atrás.
Si tantas horas has dejado, grabando tu estela en mi impericia de ser humano imaginario e ideal, ¿de qué color pintar los ojos?, si los únicos colores que conozco habitan tus pupilas, y brotan de tus manos, los pinceles. Y a qué espejo más perfecto podría reclamarle mi reflejo, si no es a tus miradas, las que no me miran, las que no me ven.
En qué otro lugar querría esperar el eco de los sonidos que me alegran y desvelan, si no es en las paredes de tu boca, en el marfil de tus dientes, en la seda de tus labios, cuando por mágica coincidencia, la palabra que pronuncio se repite en el sonido de tu risa, el eco.
Sin embargo, es probable que no lo sepas ni lo sientas, por más que te inunde y te invada hasta ser parte de tu sangre, y de las gotas de agua con sal que lloraste.
Creo que equivocas el origen del estímulo que te llena, del misterio que te llama, de la vida que te espera, de los sueños por cumplir.
Yo creo. Tú sabrás.

Las viejas...

Hay cierta raza de viejas que van a colgarse en los negocios a hablar con el panadero o verdulero o carnicero o peluquero, lo que sea. En este caso en una dietética (si, yo compro en dietéticas, por eso estoy tan bien físicamente).
Resulta que la que atendía (o sea la dietetiquera) no podía darnos toda su atención porque una señora mayor (si, una vieja) le estaba taladrando el oìdo con una historia poco interesante y sin coherencia, que incluyó este dialogo:

Vieja: - Y si, me cuesta ir a visitar a mi hijo, porque se mudó por ahí por Fisherton y es lejos...
Vendedora: Ah... si.... claro...
Vieja: Es lejos, por ahí, el lugar donde están los aviones, ¿como es...?
Vendedora (dándome el vuelto): eh... Fisherton
Vieja (en el éter de la tercera edad): Si, Fisherton.

(Para los que no son de ROSARIO: Fisherton es un barrio que queda bien lejos del centro, y que tiene casi vida propia... un poco más allá está Funes que es un pueblo anexo y entre Funes y Fisherton está el aeropuerto)

¿Qué pasa en los Alpes?

Ahora descubrieron que una mujer tenía congelados a tres bebes, hijos de ella, que habían nacido vivos. La mujer y su marido se fueron de vacaciones y uno de sus hijos fue a buscar comida congelada al freezer y encontró un niño envuelto...
Ya bastante horror habíamos tenido con esa mina que vivía en un sótano y tenía al padre encerrado en la parte alta de la casa, y al que violaba repetidamente...

¿Qué estará pasando en los Alpes?

Fùtbol

Resulta que hay un deporte muy lindo que se llama fútbol. El fútbol bien entendido, como una pasión sana puede ser el momento que un padre y un hijo, un abuelo y un nieto, amigos comparten.
Resulta que hay un problema en el fútbol que es la violencia. Resulta que todos persisten en echarle la culpa a 10 inadaptados o a la violencia en la sociedad y, sin embargo, todos colaboran (mos) con la violencia.
Entonces a alguien se le ocurrió que las hinchadas visitantes no pudieran ir en un numero grande a los partidos. Dijeron: que entren 2000 nomas. Pero como suele suceder, seguían entrando los violentos. Entonces alguien dijo, que no entren mas las hinchadas visitantes. Pero también había violentos locales, por lo que el problema se resolvió no dejando entrar más al público y transmitiendo todos los partidos por televisiòn. Pero los jugadores se seguían peleando y la violencia no había sido erradicada, entonces se decidió poner actores en vez de jugadores.
En vez de jugadores y árbitros, actores y en vez de directores técnicos, hubo un director de televisiòn.
De golpe, alguien se dio cuenta que el rating aumentaba cuando ganaban ciertos equipos y cuando perdían otros. También cuando los campeonatos se definían en el último minuto y en el último partido... Y el torneo, se volvió muy emocionante y todos lo veían y las empresas que auspiciaban los partidos se llenaban de plata, y el canal de televisiòn también y el presidente de la AFA también y todos se llenaban de plata. Y los hinchas genuinos habían perdido la posibilidad de ir a ver el equipo de sus amores con sus hijos, y ya no tenían lo más lindo del fútbol. Y los violentos habían encontrado otro lugar donde ir a ser violentos: actos políticos, partidos de bàsquet, etc, etc. Y los que ganan plata con la violencia, se frotaron las manos...

La llave

Una vez, fui con una chica al cine, a un cine que queda a unas 40 cuadras de donde vivía yo por lo que le pedí el auto prestado a mis viejos. Como solía suceder los sábados a la noche, el estacionamiento estaba repleto y además siempre había cualquier cantidad de autos esperando para entrar... Así las cosas, subíamos cada nivel del estacionamiento sin que hubiera un lugar disponible para estacionarse.
Ya me había empezado a impacientar cuando en el tercer nivel veo un lugarcito libre y como estaba en una ubicación medio difícil, las maniobras entorpecían a los que venían atrás, así que me metí en una sola maniobra. El auto quedo torcido, pero no me podía dar cuenta cuanto así que me baje para ver si estaba bien o mal estacionado. La chica que estaba conmigo (Soledad) también bajó. El auto estaba un poco salido de las dos lineas que demarcan el lote de estacionamiento... pero cuando quise volver a entrar al auto la puerta estaba cerrada con el seguro puesto y la ventanilla también... "Sole, ¿vos cerraste tu puerta?" "Si, ¿por?" "eeeeeeeee, creo que deje la llave adentro..." "na, no puede ser ¿en serio?" "SI" Si ustedes creen que peor no podía ser la situación, les cuento: El auto estaba cerrado, con la llave adentro, con las luces prendidas y el motor encendido!!!!
No me quedaba otra que ir hasta mi casa a buscar la llave extra... cuando se lo digo a Soledad recuerdo perfectamente que repetía "No, no, no, esto no me puede estar pasando...!!"
Decidimos tomar un taxi, ir a buscar la otra llave, volver en taxi y apagar el motor del auto... Cuando nos íbamos un pibe con toda la buena voluntad me dice: "flaco, te quedaron las luces del auto prendidas..." "Ah, gracias,che ahora la apago" (y la reputisima madre que te parió).
Tomamos el taxi, llegamos a mi casa, subimos, le presento a Soledad a mi hermano y le cuento cual fue el problema (y el que siempre me hace quedar bien dijo algo así como "ahhhh, vos siempre el mismo pelotudo...)
Pero lo peor es que la llave no aparecía y no aparecía y no aparecía... Entonces lo llamé a mi viejo al celular (mis viejos se habían ido al cine así que cabía la posibilidad que no me atendieran). Tres llamadas no me atendió, a esa altura ya me había resignado a que el auto se iba a quedar sin nafta o sin batería o que cuando llegara iba a haber gente agrupada alrededor observando al auto que se había puesto en marcha solo (porque honestamente ¿quien pensaría que alguien lo iba a dejar cerrado, andando y con las luces encendidas mientras miraba una película)
Bueno, finalmente mis viejos llamaron y me confirmaron que la llave extra la tenían ellos, así que los encontré en la calle, les presenté a Soledad y me dieron la llave. Nos fuimos de vuelta al Village, el auto seguía andando por lo que aún tenia combustible y batería, y no había ningún curioso y, mejor aun, nadie había roto el vidrio ni se había llevado el auto. Finalmente, vimos la peli y todo termino en paz.
Nunca más volví al Village, obviamente. Todavía soy muy amigo de Soledad, que obviamente nunca olvidó esa noche.

Ante todo mucho tacto

Ayer fui a cambiar una remera a un local donde la chica que atiende es bastante grandota, pero bastante, eh. Y delante mìo habìa un tipo que le pide "una remera de mujer de mangas largas". Y la chica le pregunta el talle. El tipo le responde "y... como para vos". La vendedora le da una remera talle M. El cliente la despliega la estira, la inspecciona y con cara de duda dice "mmmm, ¿no serà muy chica?" La cara de la vendedora se transformò inmediatamente, los ojos se le pusieron rojos y mirandolo fijo le dice: "pero mas grande que medium para una mujer es mucho" y el tipo, ya zarpàndose mal, le dice: "y yo pensaba en una XL, mirà que es gorda". La cara de la empleada se puso màs furiosa y como intentando lograr que al tipo le estallara la cabeza o algo por el estilo lo mirò màs fijo y le dijo "Yo soy M". Y el ganso èste que nunca se diò cuenta de lo que habìa hecho dice: "bueno, voy a averiguar y despuès vuelvo y te digo, ¿si?" Y se fue nomàs. Y atràs de el venìa yo. La vendedora me mirò con cara de "ojo con lo que decìs..." Y yo, tìmidamente le digo... "eeeeee, yo querìa cambiar èsta remera por un talle M"

Historias de Colòn, ER (II)

Luego de dejar nuestras cosas en el hotel Emy, decidimos ir a almorzar porque en todo el viaje no habìamos comido nada. Fuimos a un parador cerca del balneario y mientras esperabamos por nuestra comida, le preguntamos a la moza que podìamos hacer a la noche

"a la noche pueden ir al boliche y antes del boliche pueden ir a un Bar que queda en (no me acuerdo donde quedaba)"

nosotros preguntamos què onda era el bar... y ella respondiò textual:

"es un bar que abajo tiene todas mesitas tipo pub y arriba en el subsuelo tiene mesas de pool"

Historia de Colòn, ER. (I)

Habìamos ido de viaje con unos amigos a Colón en Entre Ríos en un fin de semana largo. Por si no conseguìamos alojamiento habìamos llevado carpas, pero por suerte no tuvimos que utilizarlas. Apenas llegamos a Colòn, recorrimos el centro y dimos con el Hotel Emy, que por suerte tenìa habitaciones disponibles para los 8 que eramos... evidentemente nosotros sabemos comunicarnos con la gente del lugar, no como la señora que entrò detràs nuestro y tuvo el siguiente diàlogo con la conserje del hotel:

Turista: Buen dìa (con acento porteño)
Conserje: Buen dìa, ¿en què puedo ayudarla? (con acentro entrerriano)
Turista: Quisiera, una habitaciòn cuàdruple, por favor.
Conserje: Ay no! Lamentablemente, sòlo me quedan habitaciones para 3 y para 4...